venturi .8.838

2012-01-28T10:39:00.001-08:00

romance

2012-01-26T13:57:00.000-08:00

romance: uma história sem narrativa. um filme sem história. ou: nem um filme, nem uma história; nada que formalizasse algo, nem tampouco o enobrecesse com alguma aproximação de qualquer tipo de uma arte refinada, ou bruta, mas sempre uma admirável arte da habilidade e gênio humanos. a mais imprecisa das definições como a mais precisa das representações.

um acontecimento sem conexão. apenas um amontoado de fatos... fatos? eventos? nenhuma fenomenologia comportava a representação desta série de relações em rotas de colisão, em um turbilhão de decisões, comportamentos, equívocos, acertos, erros, crueldades, indiferenças, compaixões rasas e comiserações autocentradas. pobreza da inalteridade.

apenas um sentimento, uma inquietação incessante, uma solidão insuperável, uma frustração permanente e uma prisão sem fuga, porque uma prisão da liberdade, lesão sem crime, mal sem reparação. apenas uma sensação degradante, incompreensível, desrespeitável e, subindo dois palmos, realmente insignificante. somente uma fonte da culpa, um buraco negro da felicidade, uma mácula no passar do tempo e uma tristeza corrosiva.

um bilhete perdido no fundo daquelas infinitas gavetas, um papel rasgado por dentre aquelas pilhas infinitas que se perdem em prateleiras, cadeiras, mesas, chão, esparramando-se na mistura da poeira, amarelando-se, apagando-se à luz, diluindo palavras em oxigênio. profecia milenar, mitologia cifrada. apenas um sentimento do retorno, de que tudo se desfaça, que o sofrimento retorne a sua origem e que aos responsáveis se reverta todo o mal.

se as palavras alimentam e devem cessar para desnutrir, então o silêncio é a salvação.

2012-01-22T19:05:00.000-08:00

olhos bondosos, e um abraço protetor e sincero, era disso apenas que eu precisava. a distância do mal, era apenas isso que eu queria. se esvaísse a fogueira das vaidades, queimasse o fogo das necessidades supérfluas. diluísse-se o medo do fim, da perda, a concreção do inevitável destino. se perdesse a consciência do tempo e a consumação das verdades. olhos bondosos e um abraço protetor que nunca conseguira. paz.

outside

2012-01-21T19:41:00.001-08:00

inside

2012-01-21T19:40:00.001-08:00

home

2012-01-21T14:12:00.000-08:00

2012-01-19T16:17:00.001-08:00

2012-01-19T15:23:00.001-08:00

2012-01-19T14:53:00.001-08:00

2012-01-15T20:06:00.000-08:00

mexendo nas infinitas gavetas de papel velho dos extensos lamentos, achei o bilhete da verdade: "ah! se eu pudesse voltar naquele maldito dia em que te conheci, se soubesse que me traria tanta tristeza e que esta superaria a tudo e a tudo absorveria, melhor houvesse ter dormido até mais tarde, ou ter sido protegido pela inércia da preguiça. se eu soubesse que tudo terminaria nesta situação, eu teria me protegido conforme os avisos pelo caminho e conforme o tônus ideal que a minha consciência perdera".

2012-01-15T20:00:00.000-08:00

você abre sua história a rolo,
e põe na mesa.
verifica que, de todos os seus tesouros,
as pessoas deles não compartilham da estima;
e você se sente cheio de resquícios.
e uma tolice invade todos os espaços.
e você se sente a pessoa mais miserável.
então, você pega essas lembranças e quer se livrar delas,
e a história um pouco se resume a essa luta.
mas, prescindir de tudo isso é retirar pedaços de você mesmo,
porque tudo se emaranhou de um modo irracional.
e, por isso, é tão difícil ir se livrando de um passado
que parece bom, engana, ilude, eis que no fundo, é morte e dor.
então, eu peço a vida uma nova chance,
e força para acabar com essas imagens mortas
que persistem.
então, eu apenas rezo para não ter destruído tudo,
em nome desses mesmos egoístas e indiferentes,
simplesmente, fantasmas.

2012-01-15T19:09:00.001-08:00

painting

2012-01-12T17:58:00.001-08:00

painting

2012-01-12T17:40:00.001-08:00

no more

2012-01-12T15:46:00.001-08:00

2012-01-10T17:04:00.001-08:00

2012-01-02T14:08:00.001-08:00

repressas

2012-01-02T13:29:00.001-08:00

http://eliseurventuri.blogspot.com/2009/06/represas-e-barragens.html

Eu pensava até que ponto um mundo de imagens e de imaginação havia me levado a um mundo que simplesmente nunca me pertenceu.

8 (i) a.m.

2012-01-01T07:25:00.001-08:00

spiralling

2011-12-29T20:41:00.000-08:00

Trânsitos e tristezas

2011-12-28T14:27:00.000-08:00

As pernas doíam a longa caminhada, os dedos dos pés sentiam, nas pontas e nos cantos, o peso do passo, um a um reafirmando antecessores e sucessores, cada pé remetendo a passagem ao outro, desenhando calos de indícios do equilíbrio (ou equilíbrio aproximado, ou desequilíbrio latente), revelando o pisar peculiar, marcando os milhares ecoantes de passos de um eterno deslocar transloucado em busca, sempre em busca, em uma repetição que constrói o futuro e, embora pudesse não fosse a memória, consome o passado.

O corpo, neste ritmo, se projetava para frente, para que sua densidade auxiliasse no movimento, levando ladeira acima a junção daqueles tempos e atos, sendo o seu motor e candente para sua moção. Era possível sentir cada parte integrante da materialidade, das mais usadas até aquelas inativas e em quase esquecimento, tentando-se, nelas, então, encontrar o quando de suas formações e inferindo quais os possíveis destinos poderiam receber, das mais variadas situações a que seriam expostas cotidianamente, com os riscos bons e ruins. Essas partes de hoje poderiam, um dia, ser perdidas, ou poderiam aperfeiçoar-se, sendo as fontes dos maiores dos prazeres ou a concretização dos maiores dos temores.

Inobstante estes pensamentos, devaneios do caminhar, desejado caminhar oxalá se perdure enquanto houver vida, outros ainda mais permanentes se sobrepunham insistentemente, estragando a lua que enquadrava a finalidade do caminhar, pesteando o ar fresco, evitando a vivência daquelas sensações ordinárias tão prezadas, tão caras, tão necessárias e valiosas, significativas, marcantes da unicidade do destino e dos olhos voltados para cima. Remissões a pessoas que estão empregando seu tempo de modo mais útil para si, neste exato momento em que se lhes dedica, novamente, mais um pouco de apreço.

Apenas aqueles momentos de plena solidão para afirmarem uma individualidade sem julgamentos, embora as outras vozes ficassem impressas nos sentimentos e interferissem naquele recanto de fuga.Depois de mais um ciclo repetido – não significa que não renasça outro, evidente, o depois é só de um incêndio ao outro –, com as mesmas expectativas, com a mesma interminável espera que condena tudo ao seu jugo insistente e atento, sempre diligente e generosa com as coisas desnecessárias, e involta com o desejo consumindo toda a imaginação, eram horas da madrugada e a luz laranja não negava as pessoas suspeitas da noite, com seus caminhares ou de desvario ou de embriaguez ou de pura perdição noturna, absortos pela neblina quente e o horizonte sumido.

O vento frio da noite de verão, refrescante após uma chuva intensa, reafirmava a fusão de paisagens impossíveis entre si, compondo um cenário apenas de olhar. Pessoas corriam por cima do vapor que se elevava sistematicamente, e tudo aquilo apenas intensificava uma saudade irracional, uma ausência absoluta, um desprezo sistemático e uma rejeição cabal. Seguia, a despeito destes acumulados incômodos, vermes insertos com correção nos locais certos para acabar com toda a boa nutrição espiritual, com o mundo na cabeça e com o exterior em movimento, tudo se coordenando mais ou menos bem, mas sem uma estética ordenada rigorosamente, em uma superposição de impressões internas e expressões das coisas que apenas seguem os seus rumos, ou deles desviam, firmando trajetórias em rotas de choque ou em completa repulsa.

Este último sentido das trajetórias era o mais forte, e não se conformava com o destino das coisas com que queria se relacionar, em um impulso inexplicável e, ainda, indevido, de aproximação, quando na verdade a tônica da separação deveria ter se assentado, no mínimo, há muitos anos, já, embora, em uma análise racional e detida, tenha-se por concluído que, de fato, nunca mesmo deveria ter se iniciado. A realidade tinha essa vantagem de não criar muitos problemas de ordem e sistematização, porque nela as coisas se resolvem a despeito de maiores preocupações e explicações, levando as coisas ao seu sabor.

Mas, o confronto metafórico levava a conclusões completamente diferentes e, ao final de toda essa reflexão-vivência, vinham os mais amargos dos sabores no paladar, com a infestação pútrida dos ares, o escurecimento pleno da visão com flashes incômodos, e uma sonoridade ruidosa insuportável, aguda ou grave, mas insistente e cheia dos entrecortes das vozes perdidas, dilaceradas e fragmentadas no compasso do mais cruel dos senhores.Já era tarde, por um lado, e cedo, por outro, e o objetivo daquela saída era a busca de algo inexplicável e movido pelo desejo, ao compasso de que o retorno era a necessidade de volta imediata para uma vida da qual não se poderia prescindir, sob pena de uma ruptura da identidade cuja fratura levaria ao completo perdimento.

Uma sobrevivência mais ou menos equilibrada impunha arriscar modos de vida desejados, mas sem renegar o que se tinha por construído, e, por isso, tão intensamente o que precedia moldava o que poderia vir. Nestes liames tudo se dava por uma perda profunda e insuportável a cada novo experimento, aumentando uma canseira de constatações que se ancoravam nas mesmas pessoas, todas já transmutadas em vazios fantasmas, vampiros, seres sobrenaturais. O assombramento das dificuldades e a frustração imantavam todo o pensamento e parecia não haver novas saídas, ou, o pior, a grande saída era uma espécie de conformação resignada, ou algo parecido, em uma postura que poderia ser interpretada como debilidade mental, ética, intelectual, ou qualquer outra desqualificação da grandeza do poder de julgamento, resilição e autosuperação, reafirmando a tônica dos filmes de horror, deste os pesadelos até os zumbis, tudo fazia sentido saindo-se da fantasia e verificando a realidade.

Mas, enfim, todos estes julgadores, onde estiveram no momento da dor? Ausentes, críticos no máximo de uma insensibilidade e despreocupação evidente, ou algo parecido, em uma esquiva de um mínimo de responsabilidade moral, como animais sem coração ou sem alteridade, em suma, em nada somando para a superação dos pavores, para um auxílio, ao menos, que não fosse em suas migalhas exaltado por uma irrisória gratidão pelo pouquíssimo. E esta indiferença era a nítida, clara e absoluta marca de uma indelével falta de legitimidade para qualquer comentário ou participação futura, se mantivesse isso em mente nenhum mistério mais obstaria uma superação destas mágoas profundas que se enraizaram. As constatações, no fundo, em nada resolviam o problema, mas, ao menos, eram um começo de libertação, a chave necessária. A tão procurada e constante libertação. Ainda era superficial porque o desejo verdadeiro era o de devolver toda a dor e todas as perdas que foram se somando ao longo de tanto tempo tão sofrido. Só que esta conclusão levava a novos problemas, que reiteravam um amargar. Então melhor recorrer a solução das soluções, o mais ordinário dos métodos, de deixar como está para ver como as coisas se auto-organizam, mas sempre com o mais custoso da curiosidade, a de ver. Bom mesmo seria que tudo sumisse.

afternoon hills

2011-12-27T14:19:00.000-08:00

2011-12-26T14:00:00.001-08:00

elm street

2011-12-26T13:48:00.000-08:00

2011-12-26T13:47:00.001-08:00

elm street

2011-12-26T09:59:00.001-08:00

2011-12-25T19:14:00.001-08:00

03h13 ao som da rua

2011-12-25T05:11:00.000-08:00

Um fluxo de imagens na mente poderia ser o começo de qualquer história ordinária. Bastaria colher no torrilhão de coisas um fio belíssimo e luminoso da mais pura singeleza de ocorrências, transformação de pessoas, diluição de caráteres, fins de felicidade, ruptura de sonhos e destinos inviáveis.

Tantas imagens que as câmeras captam em sua inocente superficialidade, tantos modos de representar sons e imagens fadados a uma falta de significação no manejo de seus operadores, tolos, que nada mais fazem do que consumir estímulos de luz e ar sem neles ver sentido além do imediato, sem ver que congelam os momentos fadados à dissolução e constroem, progressivamente, o sofrimento de logo em breve.

As outras histórias, universais, sob as boas técnicas de expressividade ilusória, seriam as extraordinárias. No fundo, as histórias todas poderiam ser comuns ou magníficas, dependendo da qualidade da condução dos fatos ditos e das estratégias de convencimento de quem descreve, sempre apto a conferir uma distorção perspectiva de magnitude e elevação, vendo um pouco mais por baixo para parecer mais alto.

De tanto pouco já se fez muito, e de muito o absurdo, que o nada tampouco era problema, pois, sob certo ponto de vista arquimediano e absurdamente muito distante, tudo se reduzia a mesma pequena e insignificante borra (se chegasse a isso) no meio da profusão de estupendas fusões, mutações, destruições, sempre em tomada de mudança e devir que deveriam jogar um olhar parmenidiano ao estarrecimento.

A ordinariedade, contudo, não seria mais tão decisiva, afinal, cada um, com seu ponto de vista, no transcorrer de sua narrativa única, vivenciando os vícios e modos de proceder característicos de sua biografia, inspirada por influências de com quem se convive, pessoas que se admiram, as não existentes mas representadas, e assim por diante.

Pessoas carregadas de pessoas, com diálogos na cabeça, correndo paralelas conversas simultâneas, no mais das vezes emendando sentidos incompletos, questões irresolutas, respostas com atraso de cabimento, dúvidas permanentes, informações não prestadas, e assim por diante, em todo vício de falta de transparência e dissimulação que tão cotidianamente afetam as pessoas normais, simples, comuns, disponíveis, paridas, auto-interessadas, humanas, ordinárias, sem quaisquer traços de maior expressão.

Um fluxo de imagens, em um ciclo ordinário de uma vida única, seria apenas uma definição imprecisa e muito geral e abstrata do que acontecia naquela noite, e em outras tantas, e em manhãs também, ou tardes, afinal, a cabeça estava presente em todas essas etapas e sua vocação era tentar localizar-se nestes momentos.

Depois disso, mais um acúmulo de informações diversas sobre coisas para se comprar, insistentemente dando estímulo para a moção, e, ainda, decisões importantes para o futuro, os problemas coletivos assolando a catástrofe e a sobrevivência, memórias do passado para embrulhar e embolar qualquer possibilidade de libertação, expectativas tão alimentadas e magistralmente frustradas com os requintes da indiferença, saudades tolas e imbecis e sentimentos frágeis e fugidios, sem prejuízo também de percepções, nesse feixe de energia confundindo-se a cada instante, em lapsos remissivos instantâneos, a partir dos quais, no menor cruzamento de caminhos distintos, tudo poderia fundir uma fórmula secreta, ou a solução de todos os problemas por um único instrumento.

Tanta coisa seguia como muito delas ficava e esse era o cenário perfeito, plenamente decorado e espantosamente vazio, em um híbrido de interior e exterior, que marcavam o passo apressado, repetido ao som de alguma melodia interiorizada e insistente, sempre com erros de gramática e vocabulário, entonando frases cortadas e sem sentido ao nativo.

Parece que o excesso de palavras em um turbilhão um tanto pouco sofisticado apenas fosse como um sobrepeso em uma ossatura inidônea, desprovida de qualquer praticidade e incompatível com a envergadura ou entroncamento na compleição daquela criatura, escorrendo disforme pelos lados e evidenciando uma manifestação tragicômica.

Fosse como fosse, a sua existência era aquela, a condição também, a aparência revelava um pouco do que era constituído, embora ainda muito houvesse por detrás no tempo e por debaixo na história sua, e todas as tentativas de quaisquer mudanças, adaptações, viradas radicais e tudo o mais que as pessoas informadas poderiam impôr-lhe, era tudo substituído pela razão de ser e possibilidade de se acontecer que se repetia nos padrões próprios de modo constante, implementando aos pouquíssimos um ou outro detalhe manifesto em um lapso perdido em algum ponto no planisfério dos anos.

Não poderia ser diferente porque não conseguiria ser distinto daquilo em que se concretizou e consolidou. Com o perdão da redundância, todas as palavras poderiam ser aproximadas e repetidas para se tentar alcançar a representação daquela ocorrência. Toda licença seria pouca.

2011-12-23T18:10:00.001-08:00

2011-12-22T21:28:00.001-08:00

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lightglove

2011-12-22T20:25:00.001-08:00

lightglove

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night

2011-12-22T20:11:00.001-08:00

noite de verão

2011-12-21T20:09:00.000-08:00

uma noite quente pode significar muito. ou nada. ou tanto faz. o tanto faz é a tônica dos dias. tanto faz esse dia. embora seja mais um dia de milagre da existência e de agradecimento das convivências caras, tanto faz esse dia. embora seja a hora da mudança, o momento da decisão, o acúmulo que leva as coisas a consolidarem suas qualidades futuras, ainda assim, no fundo, tanto faz. por mais heróico que deva ser o cotidiano, no final das contas ele é medíocre e todas as buscas se esvaziam.

isto é trágico, por um lado, e libertador, por outro.

venham as milhões de linhas dizendo o contrário, não importa. pouco importam essas opiniões externas quando cada um está realmente confinado nas linhas de sua própria tragicômica série de desdobramentos neste mundo, se cruzando caminhos tropeços, frágeis, levianos e no mais das vezes igualmente obtusos, só variando o grau da limitação e sua eventual complementariedade, permitindo as combinações mais absurdas do fechamento de visão.

no fundo, o cotidiano não passa muito além destes jogos, para nós, pessoas ordinárias sem grande domínio da função expressiva da linguagem.

não seria de se admirar com um profundo sentimento de frustração. uma busca insistente terminando nestas conclusões cômicas. um passado idealista afundado em constatações corriqueiras. uma exclusão de algo muito além desta repetição abençoada. bendito seja o sono, sempre com suas acalmantes propostas, sempre libertando-nos das constatações, isso quando não infestado de sonhos de raciocínio ou pesadelos de acontecimentos outros.

então nesta noite quente eu poderia estar olhando uma cidade com suas luzes bonitas a partir de alguma janela no meio do nada, ou por aqui mesmo espiando o céu translúcido com suas estrelas tremulantes, ou etc. poderia estar vivendo uma noite única nova ou uma noite eternamente repetida. mas essa noite não passa desta inquieta noite de verão, quente, sem nenhum final surpreendente, apenas ilustrando o bendito mesmo ser de todas as vezes.

solidão

2011-12-21T19:58:00.000-08:00

solidão é uma imagem, uma sensação, um experimento de cadentes pensamentos simultâneos. sensação da ausência de algo que poderia e deveria estar presente. imagem de uma cena possível, mas não executada. e pensamentos, cadentes e simultâneos, que se combatem nas ordens das escolhas, dos erros, no planejamento de um recomeço e no amargar da frustração. todos se desdobram e interrelacionam e não é possível deles retirar uma imagem exata, pois ela deve ser um tanto mutante e difusa.

solidão não pode ser uma coisa só, mas uma série de todos estes lamentos. como quase todas as outras sensações. como todos os outros sentimentos. e como quase tudo que, para nós, meros mortais sem excepcional controle da função expressiva da linguagem, conseguimos alcançar, formular e descrever.

por isso, nada alcança o que sinto agora, e no decorrer dos dias. porque talvez eu não maneje as palavras certas, e não haja a quem recorrer por ajuda. talvez não haja o que ser ajudado. apenas prosseguir mesmo com todos esses sentimentos, ou sensações, ou imagens, que poderiam ser chamadas de solidão, mas sempre serão este "um pouco mais" de cada dia e de cada noite, de cada experiência vivida.

apenas e tão somente isso.

apenas há

2011-12-19T16:36:00.000-08:00

dedos sob o prato.

apenas há, é o que se pode dizer desse informe sentimento. qualificando-no, valorando-no: infelizmente, de modo imenso, um singelo "apenas" para significar um estrondoso haver. nada mais me sobrava, na fragilidade da linguagem, para expressar aquela incômoda presença que tomava conta. presença esgotada, amarelada, dissimulada, teste final da permanência de uma sensação amarga e desgastada.

pólen sobre a camisa.

apenas há, houve, tem havido em todo esse tempo, levando tudo consigo, com sua força de transmutação e de destruição, com seu poder de ressignificar tudo escoando de forma pútrida o que passa por seus filtros ao pleno esvaziamento de qualquer novidade, fazendo o todo se tornar apenas um substrato para a afirmação daquele mesmo padrão repetitivo, integrando cabalmente a cena, espalhando-se e finalizando o contexto. maldita replicação que ressurge.

farelo de pão sobre o papel.

há, apenas, em algures do tempo, que pode ser aqui dentro no mais profundo, ou lá longe em algum ponto do espaço distante, flutuando no meio do nada e do escuro, ou entrecruzando uma poderosa luz, ocupando os veios de uma existência pela ocorrência organizada ou embaralhada daquelas histórias: tolas, vazias, frustradas, cheias do mais pleno de expectativa e do evasivo concreto.

moedas caídas pelo chão.

em algures desta transação, reside o objeto desta dor, o fantasma que causa esta imagem permanente. em um segundo de milagre, tudo poderia desaparecer e na evanescência destas causas deletérias aparecer uma nova vida, isenta de todo o medo e todo aquele sofrimento que veio marcando os anos. assim, o desejo de repentinamente destruir o que levou muito tempo se fazendo, dia a dia dentro do coração, em um novelo que envolve e aperta.

o fim da dor, do sofrimento, e do coração partido. o começo de uma vida corajosa.

flores esparramadas sobre a mesa.

2011-12-17T12:22:00.003-08:00

2011-12-16T18:40:00.000-08:00

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2011-12-16T18:29:00.001-08:00

ilusões

2011-12-16T17:57:00.000-08:00

em um sopro, uma semana
e em um segundo, sensação;
uma chuva torrencial,
um silêncio,
abismante: solidão

2011-12-15T17:41:00.001-08:00

um coração puro

2011-12-15T17:10:00.000-08:00

nada como um coração puro, e um espírito de recomeço.

nada como um coração limpo, e um espírito de ascendência.

nada como um coração desapegado, e um espírito de desprendimento.

nada como um coração que esquece, e um espírito que avança.

jewel

2011-12-05T16:17:00.001-08:00

2011-11-23T09:37:00.001-08:00

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2011-10-23T12:14:00.001-07:00

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2011-10-15T13:10:00.000-07:00

ninna

2011-10-15T12:07:00.001-07:00

Voltando ao começo dos problemas, transmutados em conhecimento e em soluções

2011-10-06T20:09:00.001-07:00

2011-09-25T08:53:00.000-07:00

2011-09-25T08:45:00.001-07:00

2011-09-23T20:17:00.000-07:00

"A verdadeira filosofia é
reaprender a ver o mundo"
Merleau-Ponty

2011-09-19T16:38:00.001-07:00

2011-09-19T16:16:00.000-07:00

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sketchpad dreams

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sketchpad

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sketchpad

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sketchpad

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clivagem

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vida de uma mesma forma

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cities

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routine

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in my arms

2011-06-24T17:25:00.000-07:00

kylie minogue, in my arms, video still

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Don't answer me , don't break the silence

Don't let me win

Don't answer me, stay on your island

Don't let me in

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2011-06-04T13:33:00.001-07:00

turning into

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changes

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